Nostalgia del Sáhara

     Ifni, capital Sidi Ifni; Sáhara Español, capital Aaiún; Guinea Española, capital Bata, y las islas de Fernando Poo, Annobón, Corisco, Elobey Grande y Elobey Chico. Y todo esto recitado cantarinamente en clase de Geografía, eran los últimos jirones del imperio colonial español (junto a Ceuta,  Melilla y sus islotes), que todavía figuraban en la escolar Enciclopedia Álvarez y que recuerdo haber aprendido de memoria en los desdibujados años de la infancia. Puestos a recordar, y como hoy toca un poco de nostalgia, en los “discos dedicados” de aquellos lejanos fines de semana de los sesenta, abundaban las dedicatorias de las novias de los quintos que a través de la radio expresaban antes del sorteo un deseo anhelante y repetitivo: “para que no le toque a África”.

     No muchos años después de esto, coincidí en un campamento de la Organización Juvenil Española (OJE), con un contingente saharaui, jóvenes españoles de lejanas y abrasadoras provincias, de piel morena y en principio diferentes, pero que cantaban “Un rayo de sol, oh, oh, oh” y contaban chistes verdes como nosotros. Eran todavía los tiempos en que se emitían sellos de Correos del Sáhara y la mtrícula de los coches era SH. Por último, en este periplo nostálgico por épocas de evocaciones brumosas, miren por dónde, al entrar en filas me tocó “a África”, a lo poquito que allí nos queda, una vez desposeídos de aquellos territorios por la presión descolonizadora internacional y el oportunismo soez del “amigo” Hasán II, que aprovechó el lecho de muerte de su compañero de caza para lanzar la Marcha Verde sobre el Sáhara. Algunos oficiales de la Legión reubicados en Regulares nos contaban sus andanzas en el Sáhara, y en un frío y lluvioso invierno norteafricano nos abrigábamos todavía con “el chaquetón del desierto”, prenda de los también reubicados almacenes de equipamiento de aquella procedencia saharaui.

   La reciente decisión del gobierno español de dar por bueno el plan de Marruecos de otorgar una autonomía bajo soberanía alauí a la antigua colonia española, cercenando las aspiraciones de autodeterminación saharaui y contraviniendo la posición de las Naciones Unidas (y la propia postura histórica del PSOE), se me antoja como un lamentable blanqueo de la Marcha Verde 47 años después. Si ya fue indecorosa la partida de los legionarios de El Aaiún metiendo la cabra en el avión al avistar las banderas verdes de Hasán II, este requiebro me parece una nueva indignidad para con un pueblo que aún tiene habitantes que conservan su viejo carnet de identidad español, que hablan nuestro idioma y confiaron siempre en que la antigua metrópoli apoyaría sus aspiraciones nacionales.

 La nostalgia de haber aprendido aquella geografía cantarina, de haber sido compatriota de unos jóvenes compañeros de campamento, algunos de los cuales tal vez perdieran después su vida luchando contra Marruecos en el Frente Polisario, se entremezcla hoy con un incómodo sentimiento de vergüenza, como cuando dejamos de contestar a las cartas de un amigo de la infancia que solo nos pedía que no lo olvidáramos. Si Carrero Blanco le dijo a Pardo de Santayana en 1957 que defendiera el Sáhara “como si de Cuenca se tratara”, Pedro Sánchez acaba de quemar el último vínculo -ya enclenque- con un pasado que todavía se añoraba.

 

Ceuta

 

Los episodios recientes acaecidos  en la ciudad autónoma han traído a mi memoria vivencias añejas, de esas que ya se traslucen con vaguedad tras el velo tupido de las décadas. Hacía tres años de la Marcha Verde al Sahara, y Marruecos no cejaba en sus reivindicaciones territoriales sobre Ceuta y Melilla. La relación con nuestro vecino del sur siempre ha sido una amistad ficticia bajo la que existe realmente un subsuelo de hostilidad que no siempre logra tapar la diplomacia.

   Por eso contemplábamos con inquietud, desde el ferry que cruzaba el Estrecho, la silueta de la “Mujer Muerta” (en árabe, Yebel Musa) en la marroquí Sierra del Rif mientras nos aproximábamos a Ceuta cantando con falsa alegría aquello de “adiós padre, adiós madre / adiós hermanos también / me voy pa tierra africana / no sé cuándo volveré.” Nos esperaba allí una incierta permanencia de más de un año. La Policía Militar, con pocos miramientos, nos formó en el puerto, acojonándonos con unos taconazos increíbles al dar las novedades, para lo cual elevaban la pierna derecha en ángulo recto. En fila de a dos nos condujeron, petate en ristre, por la ascendente Avenida de África divisando la elevación del Monte Hacho que, en aquella época, todavía albergaba el antiguo penal militar. Los viandantes, muchos con fez y chilaba, nos miraban con indiferencia. Ya caía la tarde cuando entramos en el barrio del Hadú. Allí existía un abigarrado conglomerado de estrechas callejuelas repletas de cabarets y tugurios de inconfesable finalidad por donde pululaban, entre subido olor a sándalo, huéspedes de los diferentes cuarteles próximos: el Tábor de Regulares de Ceuta nº 3, mi destino, los legionarios del Tercio Duque de Alba, los “pistolos” del Regimiento de Artillería  y nuestros hermanos, los Regulares de Tetuán nº 1; todos apuraban sus últimos cubatas y algún que otro canuto antes de marchar a retreta. Al entrar en el acuartelamiento “González Tablas”, los veteranos nos hicieron pasillo de honor tupiéndonos de almohadazos y cariñosas frases como “me huele a carne humana” o “vais a  morir, chinches”.

   La playa del Tarajal, dramático escenario de los migrantes ahogados en 2014, era un destartalado confín junto a las alambradas donde no nos podíamos bañar. Tampoco en las playas de Calamocarro o Benítez, reservadas entonces para oficiales; había que coger un taxi –aquellos vetustos Mercedes de los 60-  hasta el pequeño poblado fronterizo de Benzú, donde existía un cafetín que servía té con hierbabuena para resucitar a un muerto; allí tomábamos también el sol, con el resto de la tropa y la morisma. Llegué a conocer como la palma de la mano aquellos 18 km² de España, pateando sus calles en las horas de paseo (sobre todo la Calle Real) y pegando barrigazos en los campos de maniobras del Renegado y monte de la Tortuga entre  tableteos de cetme y estruendos de pepinos de mortero, o patrullando en duras marchas nocturnas por las intrincadas pistas fronterizas.

   No he vuelto a Ceuta, creo que ha cambiado mucho. Pienso hacerlo “cuando todo esto pase”, aunque ya no sea para pasar la temida pista americana o comer de rancho con los “lejías” cuando  subíamos a García Aldave a presenciar el sábado legionario.

 

La marcha roja

     A comienzos de los años setenta del siglo XX Hassan II atravesaba en Marruecos dificultades internas que amenazaban su trono, sufriendo incluso alguna asonada militar. Necesitaba un golpe de efecto que desviara la atención involucrando patrióticamente a la población marroquí y esperó pacientemente el momento oportuno: el régimen franquista español estaba moribundo, no solo por la enfermedad terminal del dictador, sino por las incógnitas de toda índole que acechaban al país tras su desaparición. El monarca alauí aprovechó maquiavélicamente este momento de debilidad con su “hermano” Franco (con el que tantas veces había ido de caza) en su lecho de muerte y lanzó a su población a invadir el Sahara. Era la marcha verde.

     El anuncio de Pablo Iglesias en su coral comparecencia enchaquetada  de presentar una moción de censura contra el gobierno de Rajoy guarda una inquietante similitud estratégica con aquel episodio ya histórico. Es evidente que esta moción estaría abocada al fracaso si el objetivo real fuese tumbar el gobierno del PP; pero tiene visos de triunfar su verdadera finalidad: laminar la ya maltrecha socialdemocracia española y erigirse definitivamente como fuerza hegemónica de la izquierda y oposición única. El previsible voto en contra socialista será presentado a sus huestes más adeptas y activas (los desheredados de la crisis y los jóvenes con futuro incierto) como poderoso argumento de que izquierda solo hay una. También Podemos ha aprovechado la coyuntura en que los socialistas atraviesan su peor momento, con un partido dividido y descabezado, con escasa capacidad de respuesta a tres semanas de sus primarias. También Iglesias se ha desembarazado previamente de los conflictos internos que amenazaban su trono, defenestrando a Errejón y tomando la calle con un “tramabús” decorado con la figura de Felipe González para soliviantar aun más a sus otrora “amigos” de la izquierda. Todo programado. Con los errejonistas  semiliquidados, con IU fagocitada de facto, Pablo Iglesias está diseñando escenarios propicios para potenciar aceleradamente esa marcha roja que siga trasvasando a sus intereses anexionistas efectivos desde las deslavazadas filas socialistas de las que tan hábilmente se nutre para lograr que el PSOE tienda a fuerza testimonial (como ha sucedido en Grecia, en el resto de Europa, o como el Frente Polisario en el Sahara, desplazados por la marcha verde). Para convertirse en un Alexis Tsipras en versión hispánica, usará también el Congreso desnaturalizando los instrumentos democráticos (como una moción de censura sin programa de gobierno alternativo ni candidato designado). Así conseguirá Iglesias largos momentos de gloria desde la tribuna de oradores para compensar su actual irrelevancia parlamentaria, que seguro que aderezará con algún que otro gesto para la galería, de esos que salen en las portadas.

     A Julio Anguita en sus buenos tiempos llegaron a llamarle el “califa rojo” por su largo reinado cordobés. Este de momento no pasa de jeque aventajado, pero hay que reconocerle al politólogo profesional una intrepidez inusitada en su meditada marcha roja tratando de conseguir con subterfugios político-mediáticos de dudosa ética lo que aún no le han dado las urnas. Concibe la política como ese juego de tronos que tanto le gusta y se detiene poco en las posibles consecuencias adversas de sus osadías, porque de salirle mal esta jugada, la torta puede ser monumental.