Incendios forestales: también muertes diferidas

     La sensibilidad ante la lacra que suponen los incendios forestales que diezman nuestros territorios se ha incrementado notablemente en los últimos tiempos. Parece que por fin se va tomando conciencia de la irreparable pérdida que supone una superficie quemada, pérdida que va mucho más allá del espectáculo visual de grandes extensiones de árboles calcinados. Todavía este desastre estético es la única consecuencia que advierten algunos ciudadanos, justamente indignados pero de forma muy simplista.

   Conviene que todo el mundo sepa que  ese impacto medioambiental puede ser devastador al interrumpirse los ciclos naturales de los bosques, lo que lleva a la desaparición de especies nativas. Los incendios  aumentan  los niveles de dióxido de carbono en la atmósfera, contribuyendo al efecto invernadero y al cambio climático. Además, generan cenizas y destruyen nutrientes. Los ecosistemas quedan tremendamente afectados y las especies de la zona deben buscar otro nuevo hábitat para poder vivir, algo complicado ya que el manto vegetal desaparece casi por completo. En definitiva, se destruye la biodiversidad, aumenta la desertificación y la contaminación de las aguas y  de la atmósfera. La recuperación de los bosques dañados en ocasiones es casi imposible o puede tardar varias décadas, que se lo pregunten a los vecinos de Sierra de Gata y Hurdes, comarcas asoladas reiteradamente por fuegos casi siempre provocados.

   He dejado para el final otra grave consecuencia de los incendios: los fuegos multiplican la erosión del suelo al despojarlo de su capa vegetal, lo que ocasiona que sin esta sujeción natural, las lluvias torrenciales arrastran todo a su paso provocando avalanchas, inundaciones y corrimientos de tierra. Todo apunta a que esta puede haber sido la causa de la tragedia que ha acabado con una familia dombenitense en el Valle del Jerte, tres meses después del incendio que durante 15 días asoló la zona de Garganta de los Papuos. Los efectos sobre las personas no solo pueden ser inmediatos, como esas más de 60 víctimas en Pedrógão Grande del mes pasado, sino que acechan en el tiempo alargando su saga de destrucción y muerte una vez sofocado el fuego.

     Es verdad que el Código Penal tras su reforma en 2015 incrementó las sanciones aplicables en los delitos de incendios forestales, pero estas suelen quedarse en meras penas por daños. ¿Imaginan que se demostrara que el incendio del Jerte del mes de abril tiene un culpable? Pues sería sancionado con multa, quedando impunes estas cuatro muertes como producto de la fatalidad. La legislación sigue requiriendo un adecuamiento al impacto tremendo de los fuegos (provocados en un 80%) y no puede quedarse en modo alguno en esa Ley de Montes reformada que permite recalificar áreas quemadas que, curiosamente, podría conducir a un incremento de los incendios.

   Les confieso que el fallecimiento de José y Macarena junto a sus hijas Macarena y Lourdes, amantes de la Naturaleza, de nuestros paisajes y recursos ambientales me ha impactado profundamente como extremeño igualmente amante de un medio natural en donde se debe encontrar lo que uno entienda por autenticidad, belleza, sosiego y calma; también aventura. Pero nunca la muerte.

Pirómanos e incendiarios

     A las puertas del otoño y antes de nada, como muchos paisanos extremeños debo mostrar mi reconocimiento a la encomiable labor desarrollada durante el verano por todos los integrantes de los equipos de extinción de incendios forestales integrados en el Plan Infoex, desde los altos mandos al último agente. Y un deseo: que este ímprobo esfuerzo, que solo conocen ellos mismos y quienes han visto de cerca su actuación por haber sentido las llamas muy cerca de sus pueblos y propiedades, quede fuera del reproche político, siempre sucio, interesado y partidista; hay fórmulas más nobles de hacer oposición y si existen ocasiones en las que es necesario unir fuerzas, esta es una de ellas porque la emergencia no debe tener colores.

   Algo sobre la nomenclatura de los causantes. En el lenguaje informativo, que en ocasiones adquiere la categoría de jerga, se usa impropiamente el calificativo de pirómano para todo aquel que prende fuego a algo. El pirómano realmente es un pobre diablo, trastornado mental tipificado por la psiquiatría, que no calibra el alcance de su acción y que como el esquizofrénico vive en una realidad deformada. Se calcula que menos de un 1% de los incendios forestales provocados son debidos a personas con este trastorno. ¿Quién quema el monte? Puede que existan descuidos y negligencias, claro que sí, pero está la figura del incendiario, ese delincuente sin escrúpulos que actúa no por un impulso enfermizo, sino planificada y premeditadamente, consciente del daño que causa, bien para obtener un beneficio o por el afán de perjudicar intereses. Esto último lo consigue siempre, aunque solo sea en el esfuerzo de apagar el incendio provocado: cien mil euros de media por hora de trabajo y poner en riesgo muchas vidas.

     Se trata de unos criminales que se benefician de una incomprensible laxitud del Código Penal en comparación con el daño causado. Y la falta de ejemplaridad contribuye a perpetuar el problema. Este verano hemos asistido a la devastación de parte del parque natural de Garganta de los Infiernos, y otras áreas de alto valor ecológico como, de nuevo, Sierra de Gata. Les invito a leer los comentarios en redes sociales sobre los causantes de estos fuegos y la pena que merecerían: hay una extraña coincidencia en que salieran más que chamuscadas sus partes pudendas. Hay personas que van a la cárcel porque robaron una bicicleta cinco años atrás o por usar una tarjeta ajena para comprar pañales. No digo más.

     La prevención de los incendios debe ir mucho más allá de la temporada pre-estival. La educación debe contemplar urgentemente la concienciación ante esta lacra, de igual forma que se hizo, por ejemplo, con la educación vial. Está bien ir con los alumnos a visitar el teatro romano de Mérida, pero ¿cuántos maestros van con sus alumnos a un bosque quemado? Solo allí puede sentirse en toda su dimensión la congoja de la devastación, la falta de vida y la soledad silenciosa de algo exterminado, sensaciones que los niños no  olvidan.

La ruta del contrabando

     Bastantes años después de la posguerra española todavía existía contrabando en la frontera hispano-lusa, presente desde tiempo inmemorial. Las dificultades económicas derivadas de una agricultura improductiva empujaban a gente humilde a esta actividad, organizados a veces en cuadrillas que al amparo de la noche cruzaban la frontera con sus cargamentos. Fue un modo de vida admitido tácitamente a ambos lados de la Raya y existieron muchas rutas y pasos, algunas de ellas montañosas situadas en el confín noroeste extremeño, que hemos experimentado el pasado domingo.

    Para llegar allí primero hay que atravesar el paisaje lunar que supone la zona arrasada por el fuego hace tan solo unas semanas: esqueletos de pinos y robles calcinados sobre un suelo pelado y negro en una extensión enorme que introduce en el horizonte una tonalidad tenebrista en los matices nacientes del otoño. Pero el verde intenso irrumpe con fuerza subiendo a Valverde del Fresno, arropado por un impresionante y tupido monte de castaños que dan relevo a pinos y robles sobre un mar de helechos. La sucesión de estas dos visiones contrapuestas son un verdadero tránsito de la muerte a la vida, las dos caras de la sierra que reafirman la magnitud de la barbarie incendiaria y que me hace sentir huérfano de alguna manera. Todos somos Sierra de Gata. Las crestas erizadas de la sierra guardan celosamente el ancestral idioma de a fala en el Val de Xálima. Al este la fortaleza templaria de Trevejo; hacia poniente, la continuación portuguesa de Serra da Malcata. Estamos llegando a  nuestro objetivo de recorrer a pie una de las rutas tradicionales usadas en el contrabando de la Raya, aquel arraigado modo ilegal de vida que pervivió  hasta languidecer a finales del siglo XX con la eliminación de las fronteras de la Unión Europea.

     Situados en la pequeña localidad lusa de Foios, con los aromas montaraces de una mañana espléndida, subimos animosamente un grupo de setenta caminantes como modernos y despreocupados mochileros, emulando el trayecto que otrora realizaran asiduamente aquellos contrabandistas de café o tabaco. La Asociación Deportiva de Montaña Xálima (Ademoxa), de Moraleja, con sus entusiastas componentes, organizaba esta agradable jornada senderista en los confines septentrionales y fronterizos de Extremadura. Siempre me ha cautivado la sensación de transitar por los caminos que antes pisaron lejanos antepasados, ya fueran bandidos, buhoneros o aquellos románticos viajeros de la Ilustración. Cruzamos la frontera española para bajar a la salmantina Navasfrías, feliz topónimo que define a la perfección sus siempre verdes praderas. Las imponentes sombras de los robledales nos escoltan a ambos lados de la senda que va abriendo camino en dirección de nuevo a la divisoria portuguesa rebasando la inexistente raya. Las piernas empiezan a pesar, presagiando esas molestas pero saludables agujetas del día después, pero pacientemente nos plantamos en el final de la etapa: Aldeia do Bispo. Hoy hemos traficado con ejercicio, convivencia y concordia. Y emocionalmente hemos rendido tributo al recuerdo de aquellos contrabandistas humildes obligados por la miseria a transgredir las leyes internacionales del comercio.

Y San Lorenzo lloró por Gata

  

Todos los años procuro estar a mediados de agosto en mi retiro skinneriano, el Walden utópico de quienes tenemos apego a lo primitivo: un lugar tranquilo y apacible situado entre el Valle del Alagón y la Sierra de Gata. Es mi temporada favorita de galas y representaciones naturales. Allí contemplo espectáculos inéditos durante el resto del año, pues se dan cita –a la orden implacable de los gallos- amaneceres luminosos que tiñen de oro pardo la dehesa, con la tenue neblina que envuelve ciertas mañanas el curso del río, como protegiendo su caudal de la mirada ascendente del astro.

Las cigarras amenizan con su prolongado canto caliente el paso de bandadas de palomas, mientras la misteriosa y siempre lejana trova matutina del cuco desde su inaprehensible cobijo es la señal de inicio de todo un concierto de trinos, tableteos de las cigüeñas de la torre, croar de ranas de las charcas menguadas de agosto o balar de ovejas al son de sus cencerros. Nada extraño adultera esta función atávica a la que han asistido nuestros antepasados durante siglos. A veces, ya al atardecer, el viento sopla de la sierra, queriendo escapar de los dominios del Jálama, techo de la comarca; y parece palparse el oxígeno criado y reverdecido en los pinares inmensos donde están envueltos Acebo, Hoyos y Perales del Puerto, avanzadillas con acento extremeño en busca de la Meseta castellana.

   Y, por fin, la noche. Espero paciente a que se aquieten las ascuas de la tarde, esas que dan paso a las progresivas luminarias de la Vía Láctea; los grillos, con su canto de la tierra que dijera Henri Thoreau, han relevado también a las cigarras. Y este año, además, no hay luna. Es entonces (ya solo se adivina en el horizonte el resplandor lejano de la catedral de Coria iluminada), cuando salgo desafiante al encuentro de las Perseidas desde mi abismo terrestre, desde mi observatorio de aire límpido situado entre el Valle del Alagón y la Sierra de Gata.

     Pero este año las lágrimas de San Lorenzo son más oscuras que de costumbre. Caen –a mí me lo parece- impregnadas de humo y ceniza y no rasgan con alegría el firmamento estrellado, sino que más bien dibujan el siniestro trazo de la tragedia. Porque la Sierra de Gata, otrora cómplice de otros espectáculos naturales, hoy presenta las humeantes cicatrices de la barbarie.

El aire abrasado en sus pinares desaparecidos llega al valle desprovisto de su habitual lozanía y sitúa una calima perenne que incinera parcialmente los alegres conciertos del día. Ya ni el amanecer es el mismo de hace una semana.

 Verde. Ahora negro. Añadamos nosotros el blanco de nuestra bandera de Extremadura, que ya se ha levantado de otras muchas cenizas. Ya se ha visto la grandeza de las gentes de Moraleja y la comarca entera volcados en asistir a los habitantes de los pueblos desalojados.

Gata ahora nos necesita, está deseando poder ofrecer de nuevo desinteresadamente  sus aromas, sus sonidos de fondo de cascadas, flauta y tamboril; sus paisajes, su vida. Como ese amigo entrañable al que visitamos durante su estancia postrada en el hospital, la Sierra de Gata necesita ahora apoyo y consuelo. Yo subo mañana a la sierra. Y conseguiremos que pronto las lágrimas de San Lorenzo sean de nuevo claras y alegres, el complemento perfecto para una armonía natural en este entrañable rincón de Extremadura.