Los despidos de la banca

 

     Pertenezco a una generación en la que aprobar unas oposiciones al Estado o los exámenes de acceso a un banco eran considerados  por nuestros mayores como una “lotería para toda la vida”. Incluso fue posible en algunos casos conjugar esos dos destinos cuando existía la banca pública, pues una parte de los empleados amenazados ahora por el ERE desmedido del BBVA pertenecieron a entidades aglutinadas en Argentaria, gozando de “la garantía del Estado” hasta que esa garantía se convirtió en papel mojado con la privatización del grupo bancario. Igual sucedió con la venta del resto de  empresas públicas llamadas joyas de la corona para enjugar los déficits generados por la desastrosa gestión económica de los gobiernos, de uno u otro signo. Ya sabemos que las  empresas privadas no otorgan a sus empleados una credencial de funcionario. Pero los términos en los que se firmaba hasta ahora en la banca la salida de esos empleados por lo general eran pactados, con voluntariedad y en unas condiciones económicas más o  menos asumibles hasta el horizonte de la jubilación.

     La definición técnica del ERE (que emplearán Caixabank, BBVA y otras entidades para soltar lastre humano), es un procedimiento mediante el cual una empresa en una mala situación económica, por causa de fuerza mayor, busca obtener autorización para despedir trabajadores. Por consiguiente, no se concibe el uso de esta figura para el despido masivo en empresas con beneficios milmillonarios. Esto es sencillamente subvertir la dinámica empresarial y emputecer las relaciones laborales,  con el beneplácito incomprensible de la autoridad gubernativa (de izquierdas, por cierto). Si realmente existiera fuerza mayor (vis maior en latín, algo que no se puede evitar ni prever) no sería posible que las cúpulas directivas de esas mismas empresas sigan subiéndose los sueldos, manteniendo bonus escandalosos, incluso en bancos rescatados con nuestro dinero. El no intervencionismo en el  área privada debe tener unos límites, pues lo moralmente inaceptable no necesita estar escrito.

     Conservo en el sector bancario compañeros y amigos que dieron lo mejor de sí mismos en su profesión, que incluso se identificaron con el ideario de la empresa afrontando condiciones laborales leoninas, prolongando jornadas gratuitamente, soportando presiones personales y objetivos comerciales inasumibles. Ellos y ellas son los verdaderos artífices de las cuentas de resultados que la dirección de la entidad convierte en cacareados mantras de salón como “crear valor para el accionista”. Pero ahora se deshacen de esos mismos empleados como semovientes inútiles para la cosecha, y a precios de saldo. La digitalización, la gestión remota y el teletrabajo los han convertido en una rémora que dificulta cumplir la máxima empresarial  de obtener más y más beneficios al mínimo coste posible. Ya no importa la despersonalización en la atención al cliente (antigua obsesión de las empresas de servicios) ni la exclusión bancaria de zonas rurales. Aquellos  a quienes tocó la lotería al entrar en el banco ven ahora reclamado el premio con efectos retroactivos, y muchos se verán en su madurez profesional buscando una recolocación incierta o asumiendo con desasosiego una pensión menguada. Difícil trance, pues ya dijo Quevedo que donde hay poca justicia es un peligro tener razón. Todo mi apoyo.

Tezanos en Cáceres

 

   Cada vez que cae en mis manos el análisis de algún sondeo, suelo sentir la pequeña frustración de no haber participado en el  mismo, siendo los datos que aparecen contemplados con la lejanía de un preso leyendo el periódico en su celda. Dado que figuro en los  listines telefónicos, y que  las muestras manejadas por los organismos demoscópicos suelen ser muy amplias, con frecuencia me he preguntado cómo sería posible que no me hubiera “tocado” ya ser entrevistado. Incluso he llegado a sospechar si las cocinas no llegarían también a sofreír los universos estadísticos.

   Pero miren por dónde, hace unos días recibí una llamada en el teléfono fijo (ese artilugio de otra época que solo sirve para que alguien con acento sudamericano intente que cambiemos de compañía), y una voz femenina me dijo: “Buenas tardes, le llamamos de Sigma Dos, estamos desarrollando una encuesta sobre el proyecto de la mina de litio San José de Valdeflores en Cáceres; ¿le importaría contestar a unas preguntas? Solo serán unos minutos”. El sentimiento de alegría inmensa que experimenté  hizo añicos mis atávicos prejuicios y sospechas perversas. ¡Las encuestas existían de verdad! “Por supuesto”, respondí, y cogí esa silla que siempre anda por ahí estorbando. “Bien, muchas gracias”  -prosiguió mi interlocutora-  para empezar, ¿me puede decir su edad?”. Una vez que hube satisfecho su curiosidad sobre el dato, que sé que es un parámetro importante en las muestras, sucedió un inesperado silencio. “Disculpe, estoy comprobando los datos… ya tenemos suficientes opiniones registradas en su tramo de edad, ¿no habrá en el domicilio alguien de 18 a 59 años?”. Contesté: “Pues no, mire usted, los hijos ya marcharon”, a lo que respondió mi fallida entrevistadora: “bien, en ese caso le agradecemos el interés mostrado. Que tenga usted un buen día”.

   No tengo un espejo junto al teléfono, pero mi cara al colgar sería muy parecida a la que puso Pepe Isbert en “El verdugo” cuando le dijeron que tenía que ir a una ejecución en Zaragoza. Y de esta forma abrupta terminó mi recién estrenado idilio con la demoscopia. Por la noche soñé que iba al colegio electoral, pero en la mesa me dijeron: “lo sentimos, ya ha venido a votar mucha gente”. En fin, siempre creí que cuantas más personas contestaran a una encuesta más fiable sería.

   Después hemos conocido los ítems (más bien tendenciosos, ¿quién no desea que baje el paro en Cáceres?) de esta encuesta concreta, el orden sibilino en el que eran presentados y hemos sabido además que muchos encuestados eran foráneos. Total: al parecer el resultado del sondeo va en dirección favorable a la implantación de la mina. Yo estudié en mi juventud estadística descriptiva e inferencial, ciencia pura para el apoyo a hipótesis experimentales. Pero entonces no aprendíamos que la ciencia tiene otros usos utilitaristas y espurios, que quienes encargan los sondeos ya tienen un resultado previsto; que las empresas demoscópicas suelen aderezar inferencias en sus cocinas siguiendo los intereses de quien les paga; que la verdad estadística es fácilmente manipulable. Que lo que se pretende, en definitiva, es crear estado de opinión en lugar de analizarlo. Eso nos lo ha ido enseñando la vida… y el profesor Tezanos.

 

¿Qué fue de las mariposas?

 

     Antaño, en estas etapas iniciales de la primavera ya era frecuente que los “canarios” festonearan con su vuelo saltarín los  ejidos de los pueblos, compitiendo con “limoneras” y “almirantes” en la invariable explosión cromática que completaban en el suelo paniquesitos,  margaritas y  amapolas. Pero ahora me asomo a unos prados huérfanos de su planear jubiloso, como si un perverso invierno cálido pretendiera colonizar también las hojas limítrofes del calendario. ¿A dónde fueron las mariposas?

Mariposa arlequín (Zerinthia rumina)

    Siempre se ha dicho que la abundancia de mariposas es un fiel indicador de la buena salud ecológica de un territorio. Según estudios y censos llevados a cabo por los  científicos, el 70% de poblaciones de lepidópteros se ha reducido significativamente en los últimos 30 años, caso parecido al de otros insectos como las abejas, responsables de la polinización de la inmensa mayoría de plantas  necesarias para la alimentación de la humanidad (de ahí los reiterados toques de atención del Banco Mundial). Pero no hace falta remitirnos a investigaciones científicas ni a avisos de organismos internacionales para darnos cuenta de esta regresión drástica en las poblaciones de insectos: cuando salimos al campo es difícil ver un saltamontes, de aquellos que escapaban por centenares a nuestro paso como inquietas gotas de rocío. Lo vemos incluso en nuestro parabrisas limpio tras un largo viaje en coche.

Captura de mariposas. El Barco de Ávila 1967

   En el caso de las mariposas, que llenaron de gozo algunos veranos de mi niñez por la dedicación paterna a su estudio, se apuntan varias causas, lamentablemente de carácter irreversible. Se han observado migraciones sin retorno  hacia el norte de Europa debido al calentamiento global, fenómeno habitual en la historia de la Tierra, como ocurrió con la desaparición en nuestras latitudes de cientos de especies por las alteraciones climáticas derivadas de las glaciaciones. Pero esas variaciones en el clima ahora son causadas por el hombre. También la creciente deforestación, los monocultivos, los incendios y la explotación agrícola intensiva diezman la población de mariposas al desaparecer hábitats y plantas nutricias. Si a ello añadimos el empleo indiscriminado de pesticidas y herbicidas completamos ese cóctel mortífero imposible de eludir.

Mariposas. Dibujo de Carlos Callejo, 1970

   En estos tiempos de pandemia, cuya realidad ha superado por desventura a imaginarios cinematográficos, es inquietante la deriva hacia una distopía donde la ausencia de mariposas es otro grave síntoma de una vida natural cada vez más enferma. Hay quien piensa que las posturas testimoniales no son efectivas para modificar comportamientos, pero yo, mientras pueda, me alejaré de chimeneas humeantes, de concentraciones inadmisibles de CO₂, de florestas destruidas por las minas a cielo abierto, de bosques talados y superficies envenenadas.
Sí, me apartaré de ese desarrollo insostenible que a algunos solo parece un mal menor, para refugiarme con las mariposas en los confines de la Extremadura verde de regatos y cascadas donde habitan las “amazonas” y la “ninfa de los arroyos”, disputando a las libélulas la aromática hierba ribereña; subiré a las encrespadas lomas donde aún viven los “podalirios” como altivos guardianes alados de la vida, me adentraré en los bosques umbríos, dominio de los misteriosos satírdos, y caminaré por las sendas soleadas de las cordilleras ajustando mi paso al vuelo tímido de piéridos y “gitanillas”, saludando también con alborozo a todas las melanargias y  meliteas recién eclosionadas, un año más, de la crisálida dormida de mi niñez.

El Echevarría

    Así llamábamos  habitualmente a Fray Luis María Echevarría Elorza, cuyo fallecimiento en Cabra (Córdoba) a los 80 años he conocido con mucho retraso.  También respondía al nombre abreviado de "Cheva", pero entre el cruel alumnado,  “el Chiva” fue el apodo que encontró acomodo entre el resto de variedades faunísticas que constituyeron el claustro de aquel vetusto Colegio San Antonio de Padua  cacereño de la calle Margallo, como una taxonomía de Linneo aplicada a una reserva de especies en peligro de extinción, pues allí también habitaba “el Cabra”, “el Topo”, “el Rana” o “el Pájaro”, ya todos ellos igualmente desaparecidos.

Fray Luis Echevarría en 2000

   El Echevarría cambió a los  14 años la azada en su valle natal de Aramayona, junto al caserío alavés de Arraga, por el hábito franciscano que empezó a vestir en el convento extremeño de Fuente del Maestre; fue sin embargo una metamorfosis parcial que  no logró esconder sus fornidas manos de aizcolari. Por consiguiente, aquellas bofetadas eran rotundas, envolventes y definitivas, penitencia y liberación a un tiempo, porque no sabía uno por dónde aparecerían, caso muy distinto a los reglazos en la mano de Fray Tomás “el Pastelero”, largamente esperados con la desolada inquietud de un condenado, cuando escuchábamos el repiqueteo de su arma mortífera que hacía sonar por las paredes de  los pasillos a medida que se acercaba.

Colegio San Antonio de Padua. Cáceres 1975

   Pero con todo, el Echevarría (bestia negra de los alumnos internos), dentro de la simpleza propia de quien no desarrolló estudios eclesiásticos, fue tremendamente apreciado y querido por varias generaciones de estudiantes por su nobleza. Las  galletas y los sopapos no pertenecían a un repertorio intrínseco y personal de maldad, sino que  eran parte del guión de una época que discurría aún por las  inercias rancias de la enseñanza religiosa tradicional –la letra con sangre entra-,  ajena a las pedagogías innovadoras de María Montessori y lejos de las teorías sobre el aprendizaje de Jean Piaget, verdadera ciencia-ficción educativa entonces. El Echevarría, en el fondo, fue un verdadero colega con el que se podía jugar a las cartas en las excursiones y con quien reíamos las bromas que gastaba a los  frailes por los recovecos del convento de Santo Domingo.

       Promocionó la pelota vasca tanto entre los demás frailes como entre los alumnos, que nos rifábamos  el frontón del colegio en aquellos memorables recreos de los que salíamos con las manos hinchadas, inválidas para coger después el bolígrafo.
         Las canchas de baloncesto, junto al padre Felipe, conocieron también su chapela y  discurso de voces monosilábicas vascas con su peculiar timbre  que recordarán de por vida cientos de jóvenes, ya adultos, que engrandecieron con su ayuda este deporte en Cáceres.

Luis Echevarría en 2020

   No muchos años después de nuestra marcha del colegio para iniciar el arduo vuelo de la vida, se le podía sacar con naturalidad de su celda de La Rábida (decorada con una monumental ikurriña) para ir a tomar vinos a Palos de la Frontera y recordar viejos tiempos. La última vez que lo vi fue hace veinte años con motivo de las bodas de plata de nuestra promoción de COU (a la que corresponde la primera de las imágenes), de cuyo comité organizador formé parte. Pocas cosas estuvieron entonces tan claras: “hay que traer al Echevarría”, cosa que conseguimos finalmente haciéndole volar desde Canarias.
Esa sensación de indulgencia constructiva hacia alguien que en ocasiones fue enemigo la  volví a experimentar cuando un sargento de Regulares   me recibió con una patada en el trasero, pero me despidió un año después con un abrazo el día que me dieron la blanca.
El Echevarría representa  esa contradictoria estirpe de quienes, a pesar de una rudeza a veces dolorosa para el cuerpo, son sin embargo incapaces de hacer daño en el alma.